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jueves, 26 de febrero de 2015

Guare

Estos cestos que elaboran los "rarámuri" en esta tierra, se llaman: Guares. Casi en todas las casas hay, porque son muy económicos, duraderos, prácticos, versátiles y con un riquísimo olor a su fibra natural, que se reaviva al lavarlos... en la cocina, para el pan, tortillas, quesos, cebollas, papas, ajos, frutos secos, dulces, yerbas. O como detalle decorativo... 

Lo que acabo de saber es que Genín tiene un enorme guare, en la playa de Matalascañas, que aquí pueden apreciar en  su casa.

Se trata de (accede) ==>  La Torre de la Higuera, en Matalascañas, Andalucía; que es Patrimonio Histórico Español, cuya construcción data del siglo XVI, con una historia y leyenda tan interesantes, que vale mucho conocer y por eso he agregado con mucho agrado, un artículo que tan amablemente me ha regalado Genín, para ilustrarme. ¡Mil gracias, Genín! 










sábado, 21 de febrero de 2015

Tenores

Ya llegan presurosos
ya cantan los ruiseñores
en este punto de la tierra
que tan perdido no está
si ellos han regresado.


jueves, 19 de febrero de 2015

¡No estoy de acuerdo con esto!


Porque:

Primer punto,  no le permite madurar... A la niña trátesele como niña, a la joven como joven y a la mujer como mujer. 

El segundo, la hacen que se crea que todo se lo merece por su linda cara. 

Tercero, que el respeto debe ganarse. No solo por el hecho de ser mujer ya está ganado el respeto, porque hay cada fulana... que... bueno, todo inspiran, menos respeto. Y cuando el hombre responde a su irrespeto, entonces si respingan. 

Y cuarto, qué obviedad y a la vez qué complicación, querer como mujer a la "niña, reina, dama", según le vaya conviniendo a la fémina. Yo creo que eso corta la inspiración al más maduro. Luego se quejan de que los hombres no saben lo que quieren. 

Hombres: No se dejen que los acomplejen, con esos rollos tan retorcidos. Sean suficientemente hombres, para que busquen a mujeres lo suficientemente mujeres, para que no les manipulen con todas esas supuestas delicadeces.

Pues,

Para que haya un caballero debe haber una dama y viceversa... Me enojan ese tipo de criterios. 


domingo, 15 de febrero de 2015

Originales

Flores, chocolales, corazones, velas, serenatas, restaurantes, joyas... Valentines. [Cliché

Odio todas esas costumbres inventadas blabla [Cliché

Yo prefiero, todos los días, los vivo como si blablabla [Cliché

Que cada quien haga lo que más le plazca, mientras le plazca [Cliché

El amor es hoy, mañana, siempre [Cliché

¿En cuál estás?

Yo: Como tú quieras, gózalo, y respeta lo que hagan los otros... No mates la flor(amor) con tu cliché..... mmm..... mmm.... ¿Cliché?

¡Augh!, mejor bye... ¿salida cliché?



viernes, 13 de febrero de 2015

Hijos, 2

¿Cuándo?

Engendra hijos cuando puedas brindarles lo mejor de tu potencial: intelectual, sentimental, espiritual... blablablabla. Porque tu hijo, será tu prioridad.

¿Todavía no eres capaz?: ¡Espera!

¿Crees que nunca serás capaz?: ¡Nunca tengas hijos, por favor! La humanidad te lo agradecerá.

Pero... 
..........
..........
no esperes tanto que la adolescencia de tu hijo, coincida con la andropausia/menopausia tuya y de tu pareja. Les complica mucho la relación, en ese cruce de etapas críticas.



miércoles, 11 de febrero de 2015

Hijos

Es muy fácil educar. Si tienes un hijo, toma su mano y permite que te eduque paulatinamente... hasta que logres ser como la persona que quieres que sea él. ¿Ves qué simple?




lunes, 9 de febrero de 2015

Un fantasma

Un fantasma muy viejo, se fue quedando solo, porque sus amigos preferidos al paso de los siglos, fueron encontrando la luz o simplemente pasaron a otro nivel, según. 

Al principio se sintió muy feliz, porque era pérdida de tiempo, frecuentar a los fantasmas que llevaban unas muertes tan "superficiales". 

Siempre solía morir muy intensamente, todas las noches de su inexistencia... pero con esa soledad, fue perdiendo el gusto por los museos, los teatros, los cines, las bibliotecas, los centros nocturnos. Nunca sería igual de satisfactorio, deambular entre los vivos, tan: incultos, indiferentes, fríos, crueles, despiadados.

Cada noche que moría, añoraba más y más a sus viejos amigos, hasta que una noche abrió un blog, confiado en su cultura de todos los tiempos previos a la época de la tecnología en las comunicaciones, muy pronto se hizo famosísimo. Y, admirado, leído, querido y asediado, paso blogueando sus últimas noches, hasta que alcanzó la oscuridad eterna.

Fantasmas recién muertos,  andan tratando de piratearse sus materiales... Todavía no hay legislación respecto al plagio entre fantasmas. 

jueves, 5 de febrero de 2015

Si el escritor...

... no se siente capaz de dejarse morir de hambre, debe cambiar de oficio. La verdad del escritor no coincide con la verdad de quienes reparten el oro. No quiere decirse que el oro sea menos verdad que la palabra, y sí, tan solo, que la palabra de la verdad no se escribe con oro, sino con sangre (o con mierda de moribundo, o con leche de mujer, o con lágrimas).

La ley del escritor no tiene más que dos mandamientos: escribir y esperar. El cómplice del escritor es el tiempo, y el tiempo es el implacable gorgojo que corroe y hunde la sociedad que atenaza al escritor. Nada importa nada, fuera de la verdad de cada cual. Y todavía menos que nada, debe importar la máscara de la verdad (aun la máscara de la verdad de cada cual).

El escritor es bestia de aguantes insospechados, animal de resistencia sin fin, capaz de dejarse la vida -y la reputación, y los amigos, y la familia, y demás confortables zarandajas- a cambio de un fajo de cuartillas en las que pueda adivinarse su minúscula verdad (que, a veces, coincide con la minúscula y absoluta libertad exigible al hombre).

Al escritor nada, ni siquiera la literatura le importa... El escritor nada pide porque nada -ni aun voz ni pluma- necesita, le basta con la memoria. Amordazado y maniatado el escritor sigue siendo escritor. Y muerto, también; que su voz resuena por el último confín del desierto...



Parte de su  nota a la cuarta edición del libro:
"La Colmena"
Ed. Bruguera
Camilo José Celá
1916-2002,
Premio Nobel de Literatura 1989
Premio Cervantes 1995
y una larga lista de premios más. 

domingo, 1 de febrero de 2015

Tiempo

¿Qué eres, Tiempo?
¿El amigo o el tirano?
Si yo te necesito
para los encuentros y los sueños
y luego tú vuelas mientras yo me fugo
como si fuera nada,
en el remolino de tus entrañas.

"Eternitud" debieras ser
para el regocijo que deseo retener,
pero tú, tan desconsiderado en eso
que no me das tregua...
Hoy mismo quisiera que ya fuera marzo
y a la vez no quiero que avances
porque tiempo no vivido es perdido
y bien vivido quisiera prolongarlo.

Dime:
¿Qué eres para el reo que espera que pases?
¿Qué eres para el amante que quiere detenerte?

¿Qué eres tiempo?
si inmaterial has sido capaz
de ir marcando mi vida, mi rostro,
mi cuerpo, a tu constante paso.
Y yo que sí ocupo un espacio
no puedo hacerte nada... nada.

Tú sí me vas cambiando
y me lo corroboras
con tus odiosos: tic tac tic tac
que marcas en mis sienes
y me retumben en el pecho
a pesar de que yo no te veo
y tampoco te quiero
porque dependo de ti.




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