En un cuaderno azul, con bolígrafo bic, escribía literatura de "muy altos vuelos". Allí liberaba sin ninguna limitación, su creatividad. Encontró gran placer en la escritura.
El cuaderno azul, guardaba con celo todas las historias de su fecunda imaginación. A veces un poema, un cuento, una reflexión, en fin, un poco de todo.
Escribía siempre. Leía y releía, mucho más. A los grandes escritores, los estudiaba, buscando aprender de sus formas, de sus trucos y mañas retorcidas de decir.
Hasta que se le ocurrió abrir un blog de blogger...
Ciao asiduas lecturas,
Bye creatividad,
Aurevoir originalidad,
Adiós todo lo bueno que contenía el cuaderno azul, hoy abandonado, empolvado y muy desdichado.
Adiós abril... Ya te vas. No sé si volveremos a vernos.
Antes me despedía de ti, con la gratitud de tu esplendor y el cariño que me provoca tu esencia, pero con la seguridad del reencuentro, que hoy me falta.
Y tú te ibas con la imagen más alegre de mí. No con esta cara de incertidumbre, de quien como nunca antes, sabe que volver a vernos, no dependerá de nosotros.
Siempre ha existido el azar, pero no estábamos tan amenazados. Nuestra vida, la sentíamos propia.
Hoy a ti, pueden desplumarte los días y, a mí, desintegrarme, más rápido que en lo que pronunciamos "boom". Sacarnos del calendario y del mapa, en ese instante, con la irracionalidad que se agiganta y nos está devorando, porque todavía no nos unimos para pararla.
Adiós, abril, mi predilecto mes, en el que nací. Déjame tu perfume como nuestro vínculo secreto, hacia la certeza de volvernos a ver, en la siguiente vuelta.
Quisiera abrazarte y nunca soltarte, pero esas demostraciones en público, a quien se va, siempre le causan bochorno. Adiós abril.
*Imágenes de antier de Irly Martínez Durán. Que no sepa que se las he robado.
Podrán boicotearlo,
distorsionarlo,
lapidarlo.
Podrán difamarlo y
sembrar campos enteros,
de desconfianza y rencor.
Podrán esparcir brotes
de mala hierba,
hacer que cunda,
para decir que ya no existe,
que es "cosa ridícula y pasada".
Podrán deshojar todas las flores,
o marchitar los girasoles…
Pero, mientras tú puedas
sonreír como lo haces,
con solo sentir su presencia,
y yo emocionarme entera
al verte en ese momento,
imposible que muera el amor...
¡Cuántas semillas tiene un solo girasol!
