Ya empezó el torneo. Las grandes alegrías y las grandes decepciones. Nada puede ir sin su contraparte.
El jueguito de 11 contra 11 asoleándose como desquiciados, corriendo detrás de un balón. Y millones de espectadores a través de las pantallas, gritando como si conocieran lo que es estar en un campo a corre y corre.
Torneo en plena guerra de información, exclusión, discriminación, sin ton ni son.
Torneo de marcas, Coca-Cola, cerveceras, comidas chatarra y demás.
Torneo de bares, antros, restaurantes y cuanto establecimiento exista que haya pagado derechos por las transmisión.
Torneo para ricos, en palcos millonarios, aunque no sepan ni puta cosa de cómo es que se juega el jueguito, para sacarse fotos y subirlos a redes a presumir.
Torneo que no es democrático porque la organización es top de corrupción, como todo aquello donde hay dinero de por medio.
Torneo que a mí no me importa, pero tal vez si me importa, puesto que aquí estoy hablando de él.
Torneo en que ya no se puede siquiera decir "mundial" porque hay que pagar derechos por solo mencionar la palabra.
Y me puede, claro que lo lamento, porque yo fui reina campeona (jajaja) claro, delantera y goleadora de mi barrio, cuando había jugadores monstruos como Pelé. Cuando los jugadores salían de los campos llaneros y no de recomendación de quién sabe qué influyente patrocinador de alguna marca. Cuando todavía era a costa de condición física natural y disciplina y no los drogaban como hicieron con Maradona para rendir más, hasta que lo reventaron, caso por el que dejó de gustarme el mundial.
3 mundiales ha tenido México y solo el primero lo gocé, como se goza siendo fanática. Cuando todavía no sabía todo el teje maneje detrás del mencionado deporte. De todas formas, ayer escuché a mis vecinos en dos ocasiones gritar ¡goool! Cómo si ellos los hubieran metido y disfruté de su alegría, porque recordé la mía otrora, cuando celebraba el arte del rey Pelé. Después de él, todo es pacotilla.
¡Disfrútenlo amigos!
