Puerta abierta

 

Está la puerta abierta,

la vida está esperando

con su eterno presente,

con lluvia o bajo el sol.

Está la puerta abierta,

juntemos nuestros sueños

para vencer al miedo

que nos empobreció.

La vida es encontrarnos,

para eso nacemos,

porque el punto más alto

es llegar al amor.

Y no hay amor de uno,

sólo hay amor de todos,

y por ese motivo

estamos hoy aquí.

Está la puerta abierta,

la vida está esperando

con su eterno presente,

con lluvia o bajo el sol.

Está la puerta abierta,

juntemos nuestros sueños

para vencer al miedo

que nos empobreció.

Iremos de uno en uno,

después de pueblo en pueblo

hasta rodear al mundo

con la misma canción.

Todas las cosas bellas

comenzaron cantando,

no olvides que tu madre

cantando te acunó.

Todas las cosas bellas

comenzaron cantando,

no olvides que tu madre

cantando te acunó.

*Recuerdan esa canción de Alberto Cortés. Siempre me ha gustado. La estoy escuchando. Esta foto de mi mija, es el complemento perfecto. 

Alberto Cortés fue y sigue siendo uno de mis preferidos cantautores de todos los tiempos. 

Entrañable una gira que hicieron él y Facundo Cabral,  que titularon "Lo Cortés no quita lo Cabral", de lo mejor!!! Cuánta falta hacen en este mundo los dos. Los buenos se están yendo...

Como a nadie le importa

Hoy la tarde fue tan perfecta, como para que hubieras estado aquí. 

Comimos pollo a las cien mil especias (exageré). Arroz blanco, de concurso y chucrut.

Nunca comiste chucrut conmigo, te hubiera gustado. Ahora recuerdo las cebollas encurtidas que preparabas "como a nadie le importa" (decías cuando algo te quedaba muy rico). Verte cocinando como si no hubiera mañana y yo admirándote como si fueras una escultura. Lo eras. Mi Adonis. ¿Mi? Qué palabra tan ajena a mí. Lo más querido ha escapado. 

Hoy ha sido un domingo muy feliz, perfecto para que hubieras estado y sellar esta nostalgia súbita, haré un espresso casi como los tuyos, con espuma de azúcar. Tarde buena para jugar dominó. Te daría una zapatiza. 

Deseo que tú seas muy feliz. Siempre lo pido. 

¡Ay!, discutíamos demasiado, eso no era normal, fin de la historia por exceso de pasión. Qué ironía, eh!  Mejor fue el tuallá y yoacá... Lo nuestro, tan demasiado bueno como para "siempre juntos". No nos veo envueltos de rutina y monotonía. No podría imaginarnos envejeciendo de la mano, no era para nosotros, traíamos demasiada juventud encima. Juntos hubiéramos matado el inmenso amor, que en este momento vino a desnudar Chopin, como si estuvieras aquí. 

Miente el escritor

¡Cuidado! No te fíes del escritor. Juega siempre.  Esconde en los personajes, sus pensamientos y sentires.

Dice en primera persona, los actuares de otros que idealiza o simplemente para impactar. Y parece ¡Tan suyo, tan real! ¡Tan, tan! que hasta terapia le sugerimos. 

Son mentiras, son mentiras, lo que dice el escritor. Gritos internos en lo dulce o ironías en lo que le atormenta. Verdades a medias, omisiones o llana ficción. 

Suelos de terciopelo en campos minados. Pieles de durazno, en las más ajadas. 

Expone ilusiones o repulsiones,

miedos o arrojos,

deseos o confesiones,

dentro de una gota de rocío 

o un pétalo de abrojo. 

Si quieres conocer al escritor,

obsérvalo fuera de sus textos. Cuando hable,

cuando vaya, 

Cuando festeje

o cuando sufra con los suyos.

Míralo si puedes,

a través del cerrojo. 

Es allí donde quedan sus dentros expuestos a toda luz.

¡Diantres! 

No te fíes del escritor, la mayoría pretende crear belleza, enmedio del horror. 

*Palabras de la muñequita de la imagen, que en un museo de trajes regionales, observa todo de la gente que llega. 

*Imagen de la mija IMD, que se enoja porque se las robo, sin crédito a su mérito. 

*Amigos, gracias por lo expresado en la anterior y con Ester.