Cualquier historia

Llamó tantas veces a esa puerta, que perdió la cuenta. Y cuando decidió claudicar, fue a tocar por última vez, como despedida simbólica. 

Sin embargo, le abrieron. 

--¡Mentira!, dijeron que con un hacha la derribó. 

--¿Por qué no llamó a un cerrajero?

--Queda mejor con la rusticidad del hacha. 

--Será muy rústico, pero nada original. Ya lo había hecho desde hace décadas Kubrick, en "Resplandor". 

--¡Callen! Nunca faltan voluntarios para contar vidas ajenas y embrollar los hechos. 

Titubeó en el umbral, porque ya se había acostumbrado a nunca lograr sus anhelos. Pero finalmente entró y rescató su destino íntegro. Fue empezar a vivir. 

 

Puerta abierta

 

Está la puerta abierta,

la vida está esperando

con su eterno presente,

con lluvia o bajo el sol.

Está la puerta abierta,

juntemos nuestros sueños

para vencer al miedo

que nos empobreció.

La vida es encontrarnos,

para eso nacemos,

porque el punto más alto

es llegar al amor.

Y no hay amor de uno,

sólo hay amor de todos,

y por ese motivo

estamos hoy aquí.

Está la puerta abierta,

la vida está esperando

con su eterno presente,

con lluvia o bajo el sol.

Está la puerta abierta,

juntemos nuestros sueños

para vencer al miedo

que nos empobreció.

Iremos de uno en uno,

después de pueblo en pueblo

hasta rodear al mundo

con la misma canción.

Todas las cosas bellas

comenzaron cantando,

no olvides que tu madre

cantando te acunó.

Todas las cosas bellas

comenzaron cantando,

no olvides que tu madre

cantando te acunó.

*Recuerdan esa canción de Alberto Cortés. Siempre me ha gustado. La estoy escuchando. Esta foto de mi mija, es el complemento perfecto. 

Alberto Cortés fue y sigue siendo uno de mis preferidos cantautores de todos los tiempos. 

Entrañable una gira que hicieron él y Facundo Cabral,  que titularon "Lo Cortés no quita lo Cabral", de lo mejor!!! Cuánta falta hacen en este mundo los dos. Los buenos se están yendo...

Como a nadie le importa

Hoy la tarde fue tan perfecta, como para que hubieras estado aquí. 

Comimos pollo a las cien mil especias (exageré). Arroz blanco, de concurso y chucrut.

Nunca comiste chucrut conmigo, te hubiera gustado. Ahora recuerdo las cebollas encurtidas que preparabas "como a nadie le importa" (decías cuando algo te quedaba muy rico). Verte cocinando como si no hubiera mañana y yo admirándote como si fueras una escultura. Lo eras. Mi Adonis. ¿Mi? Qué palabra tan ajena a mí. Lo más querido ha escapado. 

Hoy ha sido un domingo muy feliz, perfecto para que hubieras estado y sellar esta nostalgia súbita, haré un espresso casi como los tuyos, con espuma de azúcar. Tarde buena para jugar dominó. Te daría una zapatiza. 

Deseo que tú seas muy feliz. Siempre lo pido. 

¡Ay!, discutíamos demasiado, eso no era normal, fin de la historia por exceso de pasión. Qué ironía, eh!  Mejor fue el tuallá y yoacá... Lo nuestro, tan demasiado bueno como para "siempre juntos". No nos veo envueltos de rutina y monotonía. No podría imaginarnos envejeciendo de la mano, no era para nosotros, traíamos demasiada juventud encima. Juntos hubiéramos matado el inmenso amor, que en este momento vino a desnudar Chopin, como si estuvieras aquí.