Yo ya me eché encima el primer pleito familiar, por el choque de modos de ser, por sus banalidades (para mí) versus mi austeridad (para ellos amargura). Fui tan grosera con alguien que hasta le pedí perdón al día siguiente. Me pasé de pesada.
No sé de qué forma decirles para que me entiendan que yo no voy con nada de eso, que no me tengan regalos y que no me inviten a cenas especiales de tradición, con vinos, villancicos. Frank Sinatra (que lo detesto) y tener que vestir más o menos decente, cuando tal vez yo quiera andar esa noche en pijama y cenar unas sabritas con salsa Valentina, Maggi y limón, cacahuates y palomitas de maíz, o una hamburguesa de la esquina o cualquier otra chuchería pecaminosa para cualquier nutriólogo. Pues yo cocino rico y muy sano, lo mismo en febrero, que en noviembre y tal vez no quiera hacerlo en Navidad.
- Mientras yo viva, la tradición seguirá viva, me dijo.
- Yo detesto tus navidades, le dije.
Y ya saben, se amplió la discusión con argumentos tan inútiles y, de mi parte, ofensivos, hasta el intempestivo colgado de teléfono, después del chantaje de la silla vacía si no vienes, etc. Cuando para mí no es un motivo para la fiesta. ¿Por qué fiesta, si va a conmemorarse el nacimiento de quien van a matar en marzo o abril de la manera más cruel y vergonzosa?
Ah! Y en marzo-abril, aprovechamos su deceso para irnos de vacaciones. Desde que lo supe, yo no lo apruebo. No creo tampoco aprobarlo hasta el día de mi muerte.
Cada año el mismo brete y cada año, cada parte deseando cambiar a la otra parte.
Y cada año algún cabrón poder, encontrando miles de Jesucristos y Marías a quienes seguir eliminando de la faz de la tierra, con la misma brutalidad que hace 2023 años impunemente.
Conmigo no cuenten tampoco este año para fiesta. Estoy de huelga de fiesta navideña y de cena y de todo eso, porque me duele con tan solo imaginarme muy oronda ante lo que hay. No podría con los remordimientos de saber que mucha gente está afuera, sin siquiera saber si pasarán la noche vivos.