Te escribiré cada día, de los que quedan en este año. Hay suficiente espacio en este blog y, no tendré necesidad de escribir versillos en servilletas de restaurantes, bares de mala muerte o tugurios, a las tres de la mañana, con aliento de tabaco y alcohol del más corriente, entre las compañías más divertidas y de peor fama de la ciudad.
¡Eiyt! ¡Eiyt! que yo no soy de andar en bares. Ya me había entusiasmado.
Quise verme la más maldita, muy femme fatale y, me sentó fatal, sin verme mínimamente fatal de "poesía maldita" (ignora tú esa parte, no regreso a borrar).
Con este recurso, no tendré que garabatear versos en donde sea, ni siquiera en hojas caídas de árboles, como aquella noche imborrable.
En hojas caídas, imposible este año, en que el otoño vino muy "acobardao". Ya casi lo desplaza el invierno y aún no ha sido para desnudar a ningún árbol.
Parece que al otoño se le ha mermado la osadía; aquella fiera pasión intempestuosa, que le dio la gran fama seductora.
Por lo del "elegebeté y ve tú a saber qué más hierbas se les ocurre agregar por ahí", el otoño ya tampoco sabe cómo ser, actuar, ni externar su naturaleza, dentro de las clasificaciones vigentes y sin ganarse demandas legales.
Muy complicada han puesto la sexualidad, hasta para él, y todavía no acaba de decidir si será otoño, otoña, otoñe o qué cosa. Quiere primero ver a sus abogades. El verano le dijo: "aguas", que ya no es como era.
Me quedan veintitantas hojas del 2024 para escribirte cuanto prometo. Espero hacerlo, sin que surjan distractores, como el problema del pobre y angustiado otoño, por lo que ya no escribí hoy.
