Circunstancias ajenas

Cuando escribía a mano, sublimaba el dolor de las ampollas en los dedos, creyendo que aguantarlo, hasta que se convertían en callos, me sugería la vía para vencer los desafíos de mis realidades.  Sí,  en plural, porque yo no he tenido una sola realidad; es la mía, la de los demás, sus derivaciones y las que finalmente nos permiten las circunstancias, el destino, la suerte o el azar. Son varias realidades, con la posibilidad de que ninguna exista,  ya que ni siquiera sé si exista la existencia.  Iba buscando comprender cada suceso transcurrido o por venir, al escribirlo.

En la máquina de escribir, que aprendí  a usar en la secundaria, a mi pesar, pues yo quería estar en mecánica o en carpintería, porque solo aceptaban hombres, y era lo que más me motivaba de esos oficios,  para estar entre ellos -por prácticos y sin conflicto- desde mi femenina perspectiva, que me era tan difícil comprender a otras mujeres, por detallistas y complicadas. Con ellos, me entendía de maravilla, sin problemas y sin que se acabaran las relaciones, si un día me portaba tajante, ofensiva o brusca con ellos.  Más fácil, más arriesgado y divertido, donde me sentía protegida, sin miedo, muy fuerte, siempre y cuando no nos enamoráramos... condición que siempre conservé con todos mis amigos. Comprobando que sí es posible la amistad desinteresada entre hombre y mujer. Cuando me desamaron otros hombres, fueron mis amigos quienes me ayudaron a levantarme.  Y fue cuando las mujeres más me ayudaron, para enseñarme que también se puede ser amigas entre mujeres. Cualidad que yo descartaba y desconocía de mi sexo. 

Les sacaba chispas a esas máquinas, mecánicas o eléctricas, llenando muchas cuartillas, porque lo que más deseaba era entender las realidades en papel. Escribí todos mis pleitos con Dios, para negarlo y cuando creí en Él, dejé de escribirle, mudando mis conflictos a otros destinatarios, incluyéndome, principalmente.  

Después me costó mucho pasar a la computadora, porque con lo fácil que es corregir, me fui permitiendo errar más y sin papel, con mayor razón. Tengo ahora más defectos, solo que los míos no es tan fácil corregirlos como en la pantalla. 

Me costará mucho esfuerzo escribir sin teclado, porque mis dedos no son femeninos, mi independencia me los maltrató. Pero tendré que enseñarles movimientos finos, porque no puedo aferrarme a este cacharro que no tarda en caducar, cuando el teclado de hoy, después de varios, ya tiene casi todas las letras borradas -si no fuera que aprendí a escribir sin ver, no por las exigencias de la maestra, sino por mirar a los chicos por la ventana, mientras terminaba la odiosa hora del taller de taqui-meca- Se despinta -el teclado- más por mi furia al teclear, cuando he pasado por todas esas etapas, y todavía no me conozco, ni siquiera por escrito. Igual que este ejemplo, en que pretendía hacer un recorrido por las herramientas para escribir, y terminé azotada por un laberinto imprevisto y traidor, muy lejos del objetivo inicial, debido a una circunstancia ajena a mi voluntad, pero que me desestabiliza, desde una de mis tantas realidades.