Jueves, martes, agosto, abril
¡Qué más da!
Sin poder precisar ni la época,
¿A quién le importaría?
Si es el constante
¡Infernal verano!
Uno solo, sin cambios,
ni tonalidades.
Las personas suspendidas,
inertes, sin afinidades, ni razones.
Hasta el viento perdió la voz.
El cielo solloza a escondidas.
Cuando no aguanta,
se desborda para sacudirnos.
Pero guarda sus humedades,
más triste que antes.
Al ver que tenemos al mundo
más plano, desteñido y gastado.
Es curioso. No sé la razón. Pero, desde que empecé a leer tu blog, me he quedado quieto. No acuden a mí las palabras, como solían, para seguir escribiendo mis cuentos, mis relatos. Ahora lo que pueda escribir me parece sin substancia, sin verdad, se me antojan mis ocurrencias las de un pijo, privilegiado, que no puede seguir contando bagatelas. Quiero escribir pero nada me sale. Lo que cuentas me impresiona y lo que pueda escribir yo me parece un entretenimiento que no va a ninguna parte. Por bellas que pudieran parecer mis palabras me parecen sin objeto y sin sentido. Pero, a pesar de todo, intentaré escribir algo porque la escritura es una de mis compañías más fieles. Y tengo muy pocas.
ResponderBorrarSIempre es bueno asomarnos a otras circunstancias. Casi siempre regresamos a agradecer lo bien que estamos y no lo sabíamos.
BorrarUn abrazo.