Ventarrón

Con el ventarrón
se fue febrero,
escapó dentro de un
torbellino.
Antes tronó como el quejido
de una cazuela de barro
mal cocido
que cayera al suelo...
desencantado,
sin personalidad,
sin rumbo, ni futuro,
bien hueco y también
ignorado.
Se convirtió en nada,
como la nada que somos,
los que por todos
los caminos
llegamos a este segundo,
sin invitación y sin cita.
Pero aquí estamos,
todos bañados,
salpicados
de incertidumbre,
ante la irrefrenable
rutina-costumbre
de que nos arranquen
jardines enteros
de vida,
por el mundo,
por "usa" en minúsculas,
por acá.
Con el ventarrón
se fue febrero,
pretendiendo exiliarse
en otra galaxia,
donde la sangre
no sea pintura de muros
y suelos.
Todos traen armas.
¿Cómo desarmar con amor,
si armáronse los unos
contra los otros?