que los árboles no me conocen
y que la tierra no sabe
más que yo.
Creo que soy más que los pájaros
y ni volar puedo.
Hasta creo que mis sueños son míos
siendo el viento quien me los deja
en la almohada, cada noche.
Todos ellos me toleran
con compasiva ternura
mis complejos e ignorancia.
Y solo al fastidiarlos en extremo
convienen con algún sicomoro
que me lance unas hojas.
Pero tampoco así entiendo
que ellos me superan en todo
y son los verdaderamente grandes.
Pues evito mirar esas hojas
cuando van descendiendo
y espero a que estén ya caídas
para pisarlas con salvajismo.
Si al abrir la ventana
abriera también los ojos
y cerrara mi vanidad,
mi maldad y mi soberbia...
